Для тебя, для меня - для нас

Для тебя, для меня - для нас
А ДУША ВЗЛЕТИТ ТВОРЦУ НАВСТРЕЧУ
Так вышло, что последнее время все чаще устраивает испытание.
Никогда не думал, что на цветущую черемуховую и сиреневую весну буду смотреть только из окна. А весна, как и для многих, - любимое время года, в котором чистейшая молодая березовая зелень, золото утреннего луга, разлитого в воздухе цветущего букета.

Но вот случается такое - весенний мир и весенняя радость только из окошка. И... глубокое молчание.
Вот в такое время особенно дороги "нарушители" твоего вынужденного уединения.
Не скажу точно - не могу знать и узнать, только пришло в такой день ко мне письмо от игумена Афанасия Тихонова. А в письме только его стихотворение:
Продавались пташки за ассарий,
Счётом две, за мелкую монету...
Что ж они расстроятся едва ли,
Чик-чирик поют навстречу свету.
И летят, вьют гнезда без боязни,
Перышки от гроз на солнце сушат,
Мы же ждём грядущего, как казни,
Теребим и беспокоим душу.
А душа взлетит Творцу навстречу,
Легче даже пёрышка у птички.
Не сгорай в тревогах, человече,
Даже детям не игрушка спички.
Прочитал раз, два, три. Обо мне, подумалось, написал священник. Только как он на расстоянии смог почувствовать мое состояние, мое смятение, мою тревогу? Мы ведь и незнакомы совсем - иногда, да и то очень редко - черкнем пару слов, справимся, как жизнь, и расстанемся снова надолго.
Перечитал еще несколько раз... И снова вспомнил свое любимое: за горизонтом жизни больше. И в открытое окно бросила пригоршню карамелек цветущая рябина. И по-новому зазвучали слова отче Афанасия:
Когда ушла опора из-под ног,
Твердь обрети (в себе ли?) - в Боге!
Кто дурачку из сказки где помог?
Доверься русской матушке-дороге!
И если на юродивом пути
Ты каждому не сможешь поклониться,
Идти тебе сквозь тернии, брести
И воду пить горстями из криницы.
Любой пичуге-птахе подпевать
Своею хриплостью в небесно-звонком хоре.
Пусть лес и поле вам заменит море...
Но отчий край, но родина - как мать!
А ведь отцу Афанасию тоже не сладко - его окружили десятки болячек, а он пишет картины и дарит их православной гимназии. Он служит пасхальные радости в храмах саровско-мордовской округи. Он молится обо мне и моем сыне: "Помоги, Господь. Спаси и помилуй, и сохрани, Господи". И пишет стихи, присылает их с пометкой: "Благословите".
Через реки мосты переброшены,
По волнам их сутулая тень.
И дорога нежданно-непрошено,
Вновь пронзает уклад деревень.
Выбегающий лес на пригорочек,
Тонкий ствол у изгиба реки,
Так врезается на подкорочке,
Что картинно встает со строки.
Мне дорога болезнью отмерена,
И устава чеканной строкой,
И молитвой народной, и верою,
И церквушкою не городской.
И погостами неприхотливыми,
И крестами родимых могил.
Тут с неброскостью неторопливою
Народ прожил - и лег там, где жил.
И мне лечь здесь судьбою завещано,
Среди прокатаных солнцем просторов.
И подняться с трубою обещано...
Сон мгновенен, грядущее скоро.
...И молитвой народной, и верою, и церквушкою...Спасибо, отче.YouTube4:49